Um texto é assim...
Escrito aos avessos,
partido em pedaços,
pensado aos tropeços,
falado aos palhaços,
desqualificado de primeira.
Depois rebuscado,
e aí revirado
e posto a fermentar.
Esquecido até que um dia o escritor o visite
e se lembre que ali havia um texto,
abandonado no porão da memória,
aguardando pra entrar pra história.
E aí de repente,
na memória ferve,
fresco como o raiar do dia,
o que antes não se via
naquele diamante bruto.
É que com o tempo a gente aprende,
que texto é que nem aguardente,
quanto mais velho milhó.
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